martes, 20 de octubre de 2009

VII JADÍN DE RASTROS

Buscas el tul de la tierra
para sostener tus venas azules
en el puntiagudo silencio de tus manos.

Acaso se fue ya el retorno de los verdes campos?
Acaso perdimos la oportunidad del sueño?
No me digas que fue a destiempo la cosecha.

Tampoco fuimos los diarios desolados.

Y la sangre corría por las calles
como un río púrpura quemante,

los vasos y las tazas se morían
sobre el mantel florido en la mañana,
el eje del día de quebraba
bajo las alas de un insecto que busca la muerte.

Y tú y yo, lejos el uno del otro
sostenemos nuestras pieles de tierra,
el aliento limoso,
y las fauces del alma llenas de lodo;
como un trofeo de uñas y pelos
vencidos por el tiempo de la guerra.

Todavía algunas lágrimas te rondan,
y en otro lugar te sobrevuela
algún pájaro desnudo.
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