sábado, 27 de febrero de 2010

SOMEWHERE IN TIME

Hoy es diecisiete, mojada, sin barca,
anega la manera el asfalto que brilla
o se enrojece y escarlata opaco,
sólo llueve.

Jardín en tierra su balcón y entra,
perdóname no hay sol y salgo,
como si fuese verdad recordarlo,
encuentro posible escampa a veces.

Desconocía, cierto, miedo parecía,
crema para manos, pies cuidados,
algodón que cruje en el esmalte.

La vitrina, mira el otro lado,
un bronce de venado,
sillón blanco, alfombra.

Te encontraré, el frutero lleno, cenicero,
despejado lecho en tu habitación vacía.

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martes, 23 de febrero de 2010

ANY DAY

Otra vez dejándonos la tinta y en silencio,
maquillaje, la boquilla larga,
un guante al borde de tu pierna,
la mentira colgando de la gota lejos,
arriba prendida al párpado una lámpara.

Vistiéndote sin piel, pisando el cuadro de la entrada,
saltando el orificio del rellano,
un corredor deshabitado y tibio por si acaso,
siempre y cuando sea martes diez y treinta.

Del registro un pétalo vencido,
tejiendo su tapete de jarrón y porcelana,
claro y vacío y derramado corte,
fósforo hecho polvo haciendo huella,
calle abajo y las pestañas de la niebla
haciendo trenzas ligeras con las horas.

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jueves, 18 de febrero de 2010

LARÁNDANOS

                                                 A Leny

El mundo querrá partirse, en dos y en sacrificio,
como yo podré vivir apenas sin tu amor
y sin tu corazón que es lo que más me agobia;
lumbre, oh!, suero fiel tu nombre.

Pero la herida, un lago artificial de nata,
enfrente de la puerta con barrotes grises,
se derrama en músculos abiertos y humo.

Ausente allí tu pecho roto te recojo,
pondré las piedras y las algas en mi boca,
o colgando arándanos de sangre en los portales,
desde el cielo cuando al fin el fin empiece.

Lloverá también de nubes una rosa pura
y no tendremos calles con orillas,
cáscaras o pieles delatoras,
en cada sombra claridad de cada beso,
ni en la dulce muerte prendida de la entrega.

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lunes, 15 de febrero de 2010

EL RINCÓN

          “El fin es circular como el principio”

                                           (H. Miller)

Abrir la puerta. Entrando.
mirándote de frente y recogida,
allí en tu claro oficio de esperando
que no haya amanecer sufriendo
de letargo y ojos raídos ya sin llanto.

Nadie más contesta el timbre cuando llamo,
y una pequeña mesa bajo las raíces del olvido,
se quiebra, pata a pata,
en la esquina donde moras caramelo.

Y las paredes con su dios pintado o lirios
apagando luces y canciones con su talle de cristal,
detiene tierra y luna en cada lejos,
la saliva junto al polvo; la cortina
natural, negando deliciosamente
huyendo, entrando abrir la puerta,
mirarte allí, de frente y recogida,
gotear tu claro oficio de esperando.

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viernes, 12 de febrero de 2010

OSCURO Y EN SILENCIO

Acaso yo te vendo,
salgo, entro sin poder gritar tu nombre.

Una mancha va ganando tu crepúsculo
sin hojas, sin cielo, a medida que el desván
se queda a oscuras y en silencio.

Sólo el polvo queda sobre la piel y la carne,
el artículo aquel que ya no sonríe,
tu día, tu pena sin recodo,
llega al final del mundo que se rompe.

Salto al vaso, enseguida el líquido que crece
se derrama desde la lámpara,
rompiéndote la cicatriz a besos.

Una palabra apenas quemándome,
círculo a caballo, crin de oro,
cauce de tu mano allí me pierdo,
en un minuto de fuego sacudido.

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martes, 9 de febrero de 2010

MIEDO DE SEDA

Te pinto las medias con un beso,
me recojo como si soñara o suficiente,
empedernido, balanceando el miedo entre los ojos.

Y huele azufre, a sol herido,
a flores que destiñen sus colores en el aire.

Menos tu pie que retrocede,
arde en su licor la sed, la espada
que se apoya en el vientre animal
del día en el que llueve
alambres, perros y manos desgastadas.

Hace tiempo un horizonte líquido teje en su interior el mundo,
y el alma como el agua en su temblorosa superficie espera
ver nacer maicena blanca, sin aurora,
recogerla toda en una lengua envuelta en sangre transparente.

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domingo, 7 de febrero de 2010

DANDO VUELTAS

Cuántas vueltas puedes dar en mi cabeza,
en mis venas solamente heridas
de pasto que nunca más retoña.

Y dando vueltas bajo, me alimento,
en ocasiones duermo sin rendirme al lodo
de tu corazón que parte la canasta de mi noria.

Atrás, hacia adelante cuando hay mareo
es el río que baja por tu boca de plomo
condenándome, naciéndome,
colgándome el collar de las hormigas que se añaden
al mundo y dando vueltas,
estrellándose en mi escarabajo.

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jueves, 4 de febrero de 2010

LA MUJER QUE YA NO EXISTE

Hogaza virgen, pan de carne,
uñas de carbón, piel y sangre,
la constelación y tu frondoso
universo.

A tu muro empiezo a hacerle un hueco
con palabras sucias.
Te toco con mi boca,
nunca más me lavaré las manos.

La ira, la sábana, una pluma
que se mece entre el péndulo y tus dedos,
allí tu pecho mínimo excitado crece,
me nombra, me aborreces de amor.
Prometo no creerte una palabra,
(pero hoy espero verte nuevamente)
besar, elije, el cuello las orejas,
hundir sin duda el animal que llevo
todavía, claro, sin saber tu nombre.

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miércoles, 3 de febrero de 2010

LLANTO

En ocasiones pienso en un farol que se apaga,
y su taza de luz se deja estar,
sin su halo iluminado,
durmiendo en la sombra
y en total peligro.

Como el mundo en mis bolsillos
un vacío que es un hoyo profundo,
sin calor para las manos, sin anillos
en los dedos, sin la cadena del reloj,
sin un solo centavo.

Me gusta el bosque o ir por el campo,
y caminar sin preocuparme,
sabiendo que después
voy a encontrarme contigo,
a besarte, a explorarte con los dedos,
esperar, si ya no estás,
-en el fondo de un bolsillo-
del sofá o la silla casi siempre
arrumada en la cocina.

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lunes, 1 de febrero de 2010

PALADAR

Pero cada paso, lamentable, cierto.
Pasear con la cabeza, bajo de la almohada
sin mirar el resto de mi rostro
de frente en el escaparate.

Diferente eran otros días
en medio de la incógnita violenta,
hablando, la mesa blanca,
en medio del jardín, las moscas
como pasas rondando el borde de los té,
posándose sobre los panes.

Comprábamos también algunos libros,
sino, asaltábamos una que otra biblioteca.

El viento cambió la dirección, ya no de frente,
de costado, y ahora que es el otro tiempo,
y la ventana ha dejado de lado
el día en que permanecía iluminada,
aparte de ti, porque has decidido perderte,
o no volver,
veo que las cosas son casi lo mismo,
el sabor del mundo, sin nubes, un helado,
cualquier lecho a pesar de estar vacío.
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